La lutte fait soir dans l'arène

paix à la rougeur reposée

fraîche la route de poussière

au pas du porteur de musique -

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étranger.

Sauf en ce silence oublié

où se meut l'ardeur d'être ici

clarté confiante en sa source.

Etranger, sauf en cette roche

où affleure une eau impensée,

le cri nocturne de l'effraie.

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A jamais bégayant, boiteux

à jamais sans racines au-dehors

autres que l'eau, autre qu'aller

dans le cœur ouvert du désir

au battement propre des choses

la part insondable en chacun

.

visages de mots à jamais

dissonants, mités, maladroits

toujours éperdus de clarté

en quête d'étendue, la même

sans bornes dehors ni dedans

.

chez soi dans la nuit qui déchire

un feu au fond du désert

dans le poumon que foire un cri

d'oiseau dans la grisaille de l'aube

dans le visage rouillé d'ors

des ciels d'icônes du couchant

.

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Lorand Gaspar, Patmos et autres poèmes

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