Un corps me fut donné – pour quelles fins ? -

Ce corps qui est un seul, tellement mien

Ce bonheur serein, vivre et respirer,

Qui, dites-moi, dois-je en remercier ?

Je suis le jardinier, la fleur aussi,

Au cachot du monde point seul ne suis

Mon souffle, ma chaleur ont embué

Déjà la vitre de l’éternité

.
Si du dessin s’y incrustent les traits,

L’instant d’après nul ne les reconnaît

.
Que de l’instant s’écoule la buée !

La chère esquisse n’en sera brouillée

.

.

Ossip Mandelstam, La Pierre

,