Très nobles hiérarques,
merci pour le silence,
l'absentation, la sainte
gnose de la distance,
le jeûne des yeux, le veto des voiles,
la noire cordelette qui noue aux cieux
de cent cinquante sept fois sept noeuds de soie
chaque tremblement du pouls,
l'auguste règle de l'amour introublé,
la danse divine de la réserve :
impérial incendie qui embrase,
comme en Théophane le Grec et André le Diacre,
de mille Thabor l'or de vos coupoles,
ouvre les yeux du coeur sur les glacis d'azur,
et revêt de Sang les donjons...
Que la proximité éteint
comme une pluie de cendres

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Cristina Campo, Le Tigre-Absence

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