I

Il est difficile de parler de la matière et de la magie du monde, l'une dans l'autre, à travers des traces, des signes et des jeux. Jeux de la lumière et de l'ombre, de la couleur et de son mystérieux retrait. Illusions et vestiges forment la substance des nuages, la texture du cosmos observé à l’œil nu. Il faudra bien qu'un jour on invente un dieu, un dieu très dense, pour faire contrepoids à tant d'impondérable, à tant de légèreté physique et, risquons le mot, métaphysique. Il faut de la pesanteur pour donner crédit à l'apesanteur. Pesanteur et apesanteur ont une fois pour toutes établi leur nid dans l'homme qui, de ce fait, est le lieu incomparable de la poésie. Car, pour un manieur de mots (j'en suis un), tout est affaire de poésie.

XXI

Il n'est pas facile de voyager, d'opérer ce désenchevêtrement qui seul permet de quitter la complexité dans laquelle on est pris : comme l'oiseau que les gamins d'hier savaient piéger, selon un procédé aussi cruel qu'élémentaire, à un bâton de glu placé dans l'arbre. Cette difficulté à s'en aller, à lâcher prise, toutes ces formalités imposées dans les aéroports et qui, à ras de rêve, stérilisent l'envie de partir, mais n'empêchent pas le rêve de continuer à briller telle une icône au fond de notre intériorité assiégée. La lumière de l'affranchissement possible est toujours là : miroir, quête du Graal, cristal. Et, au sein de la nostalgie, toutes les couleurs promises, toutes les rosaces. Qu'est-ce donc qui chante ainsi dans la mémoire ? Quelle odelette perdue, quelle hélice de mer ou d'air brassant l'eau et l'espace ? Je suis assis, imaginant une désertion fabuleuse comme un départ sur la pointe des pieds jusqu'au seuil jamais rejoint de l'horizon. Et peut-être que cela, que cette fascination est déjà le début du voyage. De ce voyage que nous faisons tous à demeurer sur place sans bouger, les yeux soudain aussi cousus que la langue.

Salah Stetié, Décomposition de l'éclair en brindilles

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